Burdel Afrodita

lejana tierra mía...

2009-10-29T11:05:00.005-03:00

Ese momento... en que salir de la habitación significa no volver a verlo nunca más. Ese momento, disimulado en comentarios cotidianos; "ese cuadro está torcido" me dijiste.
Ese puto momento.
Ese agujero en el tiempo. Esa fantasía que no me atrevía siquiera a imaginar. Esa succión. Ese ruido vacío. Esa falta de consuelo.

Ese suelo abriéndose y sacándome de la escena de tu vida.
(Sé que tu vida sigue... pero ya no se donde ni con quienes.)
No te veo, no te siento, no te huelo, no está tu candor ni tus revueltas.
Ya no podré llamarte por las noches o cuando me pase algo malo, o simplemente cuando tenga ganas de llorar y necesite que me hagas reir...
Estas ganas de llorar. Esta habitación que fué la misma y ya es otra.
(en el reparto de pertenencias creo que te quedaste con mi risa. quizás puedas devolvérmela cuando te quede cómodo.)
Ese momento que vuelve en este momento. Tatuajes en el alma.

que Distinto es el mundo sin tí.

lo sé,
estaré bien...

(los amores vienen y van.)

no más canciones de amor

2009-10-29T10:43:00.003-03:00

.
en algún lugar de mi alma hay una cicatriz
ke sólo tú conoces.
y
ya

no kiero

volver a sentirme así.

Dana y Pablo

2009-09-16T18:50:00.007-03:00

2009-09-16T08:09:00.002-03:00

venusina

2009-08-01T19:38:00.000-03:00

poderosa Afrodita,
diosa ante la ke me inclino, a posar mi lengua, afilada en sus orgasmos sin organismos ni organizaciones
poderosa diosa,
odios liberados
en fogata virtual de pieles de verdad.

loba auuuullando
ululando lechuzas
Afrosíacos círculos centrífugos
fugándose del agujero en el centro
de un mundo que no tiene centro.

lobos ronroñando

loba afilando la hoz en la luna
"época de sacrificios" decían los mayas
y en su mezcla de vidamuerte se quitaban el corazón
por el Cosmos.

cosmos telaraña
rayando la locura que a su vez estaba rayada de lucidez.

poderosa Afrodita, tejiendo la telaraña de nuestro cósmico orgasmo,
babas tendidas
lenguas exaltándose
dedos arañas
lluvia
tiritando letras
tokes
chokes.

huracanes
en espiral.

danzas en círculos
extremidades circulares
tormentas locales
loca
lizadas.

poderosa Afrodita
tejiendo telarañas
para no caer en el abismo.

2009-07-20T18:10:00.000-03:00

2009-07-20T18:07:00.000-03:00

silencio de palabras.
hambre de mi piel
que resuena en los acordes de tu piel.

incrustada.
en los pliegues invisibles.

abiertocerrándose

cerrándoseabierto

te llamo
poniendo mensajes en botellas
arrojadas al mar.

2009-07-19T19:34:00.000-03:00

2009-07-19T19:33:00.001-03:00

un lobo vendrá a rescatarme...

de lo profundo de
la
no
che.

mujer

2008-09-01T18:47:00.000-03:00

el espejo remarca mis líneas, mis límites, mis arrugas, mis batallas, mis tiempos superpuestos.
soy una esclava del espejo.
mi voluntad no puede mirar atrás,
mis ojos no pueden ver desde otro lado.
soy una esclava de mis deseos, de mi hambre, de mis días contados, de mis cuenta gotas fundidéndose en relojes, espejos, dibujando círculos, concéntricos...
soy tu ardiente puritana, tu puta encadenada, tu condena, tu misterio, soy el recipiente vacío de toda la arena que quieras vertir en él, en ella, en los reflejos de reflejos que nos dividen
pero que nos calientan
aún
y en su fuego hacemos la noche más cálida
abierta
a las venas del mundo / los mundos.

el espejo remarca mis límites.
el otro está detrás de un vidrio.

mis fronteras se abren y se cierran, crecen y decrecen, obedecen a las lunas y producen mareas, pero no siempre igual!

miro atrás hacia la escena que nunca fue la misma,
en la que estuve
pero con otro cuerpo y otro nombre diferente
otra piel
otras sienes:
la escena -la historia y su ramillete de historias-
no fue nunca la misma
ni lo volverá a ser...

aunque
e
l
dol
or
.

el olor de un cadáver en putrefacción
excita un cierto sentido escondido tras los testículos de los hombres y en algún lugar oscuro entre las piernas de una mujer
hace sentir comezón
embriaguez
el oculto placer de controlar al otro -al más absoluto: la muerte. aborto: muriendo antes, conociendo el esquema, neutralizando la sorpresa
desensibilizando:
el dolor.

cre
y
end
o
.

A. G.

con la luz apagada...

2008-06-27T12:30:00.000-03:00

El viejo de la bolsa pasa con paso sigiloso...

Desde chicos se nos enseña que el sexo está mal. Que nacimos de cigüeñas que se toman el trabajo de traernos desde Paris. Después, con el correr de los años, con suerte y con esmero, descubrimos que las cigüeñas están muy ocupadas teniendo sexo como para tener que hacer viajes al otro lado del mundo, para ayudar a otra especie, por nada... y también se descubre, si una tiene la suerte, que Paris no es un lugar, único en el mundo, donde la gente tiene bebés para regalar y mucho sexo. Eso pasa en muchos lados, pero en ninguno regalan a los bebés a una cigüeña desconocida ni se privan de decir: este hijo es mío, que nadie me lo toque! Así sea para decir que se tiene algo.
Y crecemos con estigmas.
En nuestras manos, silenciadas, marcadas con el alambre de púas con el que se imprimió el destino, el mejor, seguramente, según lo certifican las tradiones.
Manos mudas o manos de ladrones.
manos a las que no les dejamos hablar porque alguién gritó desde el atalaya: ¡Eso no se toca!
¡Sólo se mira!
Y nuestros ojos se hicieron hipertróficos...
Nuestros ojos convulsionados, mirando y mirando todo lo que el resto del cuerpo no puede experimentar.

¿Qué dirán en el futuro de nosotros?
Estigmas de palabras-carteles: tú eres esto, eres esto otro.
¿Ante cuántos cartelitos más vamos a bajar la vista?

El viejo de la bolsa... el que nunca tendrá que preocuparse por su destino, pues, lo tiene asegurado. En su bolsa nos envuelve, nos controla, nos exprime, nos licúa.
Vendre drogas.
Y las drogas abren un camino de percepción. De fe. De ocultismo y verdad revelada.
¿Por qué las necesitamos?

Porque tenemos sed,
nos segaron nuestros sueños...

El amor es la meta. Pero se han construído murallas impersonales, entre uno y otro, de oscuridad, de palabras rococó y etiqueta, de promesas y de miedos calculados. Miedos escritos a fuego y sangre, entre nuestra piel y la historia del resto de la gente.
Lenguaje en tercera persona:
construyeron.

¿Qué te tocas al tocarte?
Una fantasía.
Anclada profundamente en las posibilidades del mundo.
Pasadas y futuras.
Palpadas.

El viejo de la bolsa tiene sexo a través de su bolsa. Su bolsa nos asfixia. Sus gatos castigados por no ser perros. Y no es que esté comprando tu voto,
simplemente lo aisla,
congela,
depreda, remeda,
te compra
lo aspira...

El amor se da de una vez, una sola y única vez.
La próxima vez ya no es la misma mezcla.
Ya no es el mismo amor.
Se cuentan las gotas,
se calcula,
se divide...

Se construyó un miedo y un agujero: construímos miedo de un hecho jubiloso: no somos todos iguales, no todos tenemos los mismos tiempos ni cuerpos: ni los mismos gustos o espacios: no hay nada más azaroso que el destino.
Todo eso condensado, a través de los años, en un agujero: que también es una droga -la Idea, certificada por el Interventor, de que existe el vacío-, recetada por miedo de generación en generación.

Mezclas.

¿Cuánto cobrará la cigüeña por esos viajes tan largos?
¿Quién se divierte dominando a los demás?
¿Quién juega ajedrez?

(Osho dixit:
¿Quieres dominar a alguien?
*Debilítalo: un ejército de hombres enamorados podrían tomar la ciudad por asalto.
*Estupidízalo: cuando alguien hace pasar una gran idotez por la cosa más seria del mundo al poco tiempo todos estamos diciendo estupideces tratando de hacer existir la Estupidez Universal, también llamada Razón.
*Atemorízalo: las predicciones del futuro que hacen los viejos, la piel resfregada, los infiernos que pueden transmitir desde su voz...
*Divide: las nenas son así, los nenes en cambio blabla bla.)

La madre hace caer fuerte el cuchillo guillotinando una zanahoria.
"Si una mano es lo que te impide entrar al paraíso, ¡córtatela!"

¿Qué tan importante será eso del paraíso?
Seguramente tan horrible como el infierno, pero es preferible perder una mano antes que perder el pene; ergo: el placer se sustituye por las miles de mecanizaciones (toco y me voy) del sexo.

Y si intentan meterse en tu vaginita...
Tendrás que aprender a poner los límites, por más que no te guste, tendrás que hacerlo. Tendrás que alejarte, distanciarte, cortar, correr, ausentarte, pegar, disponer, testear, corroborar: controlar.
Cortar zanahorias.

Desde chicos nos en
señan...

deliciosas criaturas perfumadas

2008-05-31T03:19:00.000-03:00

La chica A. lo considera un demonio. A él, a su chico A. Infiel, incontrolable, alguien con quién nunca podría estar... tranquila. Ella está con su hombre B., al que considera un ángel. Y aunque no está enamorada de él... le gustaría estarlo. ¡Le gustaría tanto... pero tanto...!

Ella quiere estar tranquila.

Ama al diablo, se queda con el ángel.

(Aunque por dentro desespere.)

La chica B., en cambio, lo considera un ángel. De esos que a veces molestan de tan bien que te hacen sentir, de tan placenteros, de tan hombres. Y por eso lo oculta... Ella... prefiere estar con su hombre B., a quien odia profundamente, a quien compara con el demonio en cada oportunidad. Pero que puede controlar, dominar. El hombre B., según ella, PUEDE hacer feliz a cualquier mujer. Afable, de disposición constante para los negocios. Conservador. Absolutamente previsible. No lo molestas, no te molesta.
Un diablo. (Pero ella no se considera menos demoníaca, y por eso, de vez en cuando, le enciende una vela a Lucifer y llora junto a su foto pidiendo por un buen puesto en el infierno...)

Ama al ángel, se queda con el diablo.

Le gustaría tanto amarlo...

Tan fácil sería la vida si A. encajara con B. y a su vez B. encajara con A.

la única verdad es la realidad la úni

a verdad es la real

idad

la única verdad es l

La chica A. desearía amar al hombre B. Y está con él, con B., mientras sigue amando al hombre A. en sueños.

sueños son
sueños son

La chica B. desearía amar a su hombre B. como ama a su hombre A. Y está con él, odiándolo, deseándole lo peor (a veces piensa que lo peor es estar con ella), deseando estar con su doble: el otro polo. El polar. El que tiene su cabeza en su chica A. y no en ella, tan chica B. es ella siempre.

B.

:

¿lo amas o no lo amas?

Y todos en el mismo laberinto.

En distintas habitaciones.

En el mismo laberinto.

El hombre A. decidió cuidar un gato que encontró huérfano en el calle. Un gato que lo necesita tanto como él necesita de ese mismo gato.

a x b

b x a

Ella dijo: para estar conmigo tendrás que tomar medidas preventivas. (Se lo dijo porque realmente lo apreciaba.)

Cuando la chica A. llegó con su chico A. hasta el orgasmo, hasta ese orgásmico estado de quiebre temporal, ella se convirtió en niña. Jugó, soñó, disfrutó!!!

Tanto como hacía tanto no lo hacía...

Y al otro día volverían al mismo destino

-escrito en fuego sobre las líneas de las manos-

el destino programado de un laberinto programado.

En el que ella le pertenece al mejor postor,

que bien posas!

el mejor de todos (A.) le pertenece a la mejor de todas (A.), y todos los demás (B,B´,B´´...) quedarán del otro lado... de la pared del olvido.

(A menos que alguna vez no se apueste por lo seguro:

la muerte es un desencuentro.)

¿En cuántos caminos puedes dividirte?

¿Cuántos necesitas sostener

al mismo tiempo

para no quedar encerrada en el camino

único

que puede ahogarte como muerte segura?

...

La mujer vampiro es la caricatura de una época en que los derechos de la mujer, de acuerdo a su lugar en los medios de producción, eran iguales a esa argucia: la sensualidad: la hechicería.

¿Qué sucederá ahora... cuando los métodos anticonceptivos sean tan seguros como ya lo son? ¿Qué sucederá cuando lo asumamos?

spejos de los resortes plegados en pasiones espejismos a las que respondemos marionetas oscuridad caminado luces noche

...

De vez en cuando, la chica A. deja salir a la niña encerrada en ella. Después de un gran orgasmo se lo permite. Sin ese respiro envejecería... (Quizás toda la vida la niña siga encerrada tras esa puerta.)

La chica B., en cambio, se convirtió en esa niña y se juró no crecer nunca jamás... sólo en sueños, pero eso sería muy malo para el negocio. Y ya sabemos cómo es el dicho: donde se come no se coge.

Y de entre las mujeres que saben simular contorneos de gata, ella es indudablemente la mejor...

¿Cuál te gusta más?

la concha de dios

2008-05-22T23:46:00.000-03:00

El sótano era húmedo y muy oscuro. Pasó la noche atada, las ratas corrieron sobre ella, la mordieron, la mearon. Ella lloró y gritó hasta que perdió la conciencia.

Una voz la despertó:
-En El Nombre De Dios, Nuestro Señor, Maldita Bruja, Despreciamos, Que En Eterno Dolor, Sufrimiento, Flamas Infernales, Culpa, Pecado, Nuestro Señor, Señor, Maldita Seas Por Los Siglos De Los Siglos!

-Amén -contestaron los otros dos.

"Durante la Edad Media algunos teólogos creían que el alma era infundida cierto tiempo después de la concepción. Esta creencia, ya obsoleta, fue producto de la influencia de algunos filósofos paganos antiguos. Las personas que presentan este falso argumento utilizan estos hechos para hacerle creer a la gente que la Iglesia dudó de la humanidad del ser humano antes de nacer y que por lo tanto su doctrina no es segura."
http://www.vidahumana.org/vidafam/anticath/aborto-argumentos.html

"Aparte de todo lo anterior, la Iglesia se opone al aborto pero no da alternativas realistas a éste: el solo hecho de dar a luz el producto de una violación debe ser algo tan traumatizante que los que no lo sufrimos no podemos ni imaginar, darlo en adopción es una salida facilista que se escucha muy bonito pero que no tiene en cuenta el verdadero sentimiento de la madre (desde la barrera los toros se ven inofensivos), y lo que no sé si da risa o ganas de llorar es lo que dicen algunas personas: "pues que lo tenga y le demuestre amor, para darle una lección moral al violador". Acepto que hay algunas excepciones, pero en general: ¿es tan fácil?, ¿lo harían quienes dicen eso?. Es muy fácil hablar cuando las cosas no le pasan a quien está hablando. Por cierto: ¿a cuántas víctimas de violación que han tenido a su hijo la Iglesia ha ayudado económicamente a mantenerlo cuando son de escasos recursos?"

http://es.geocities.com/grupolibrepensamiento/abortolegal.htm

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"El miedo a las brujas se fue extendiendo y hacia fines de 1450 se convirtió en una auténtica obsesión. Hay una idea popular de que la fobia hacia las brujas es una cosa de la Edad Media, resultado del “oscurantismo” y clericalismo medievales, pero en realidad es un producto del Renacimiento y la Reforma. Algunos historiadores ... " http://www.hospitalitaliano.org.ar/docencia/biblioteca/index2.php?contenido=detalletapa.php&id_imagen=22

¿Ese es el destino que le quieres dar a tus hijos?
¿Hacer siempre lo que hay que hacer porque así lo demanda la moral y las buenas costumbres?

Y si le debemos a nuestra madre el sacrificio que hizo, en contra de su voluntad, pero que "valiente" y "abnegada" se olvidó de ella para hacer caso al juicio "bondadoso" de la sociedad que no quiere mujeres pecadoras, prefiere las madres abnegadas, vacías como sus fríos nidos...
...¿con qué le tendremos que pagar a semejante mujerzuela santurrona e insípida nuestra vida?

(Sinceramente: si mi madre hubiese sido nada más que eso... hubiese preferido no haber nacido.)

.
..
.Brujas, drogadictos, locos,
(marginales),
rebeldes, anarquistas,
put@s,
gente que piensa distinto... : criminales.
...
¿Cuántos más?
¿Qué tanto tiempo puede perdurar la hoguera?

...

¿Quiénes de este lado?
¿Quiénes del otro?

¿Quién es como Uno? ¿quién diferente?

in nomini Pater

perdurar...
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Pero eso sí,

si te estás yendo a dormir, no te olvides de rezar...

ábreme la puerta

2008-05-17T06:20:00.000-03:00

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Cuuuummmmmmmbia!!

Si te vas con tu nueva brisa olvídate de mí.

Olvídate!

Un pasito para acá, un pasito para allá.

Me escapé por la ventana, me escapé por la ventana.
Suave, suavecito.
Se arrastran los pies sobre la tierra y sigo al ritmo de tu piel
de tu piel morena
sigo al ritmo de tu piel.

Sabor!

Y danzando se mueve la cadera.

En el cabaret las cosas seguían como siempre siguen.
Una cosa sigue a la otra: del dinero a la actuación. De la actuación al dinero.
En el cabaret la risa de las chicas tiene el destello de una navaja.

Una noche de estas entrará el diablo por esa puerta, como cualquier cliente. Quizá venga a comprarnos el alma. quizás nos saque de aquí, quizás quiera hacerlo. Pero qué sabe el diablo de lo que es vivir encerrada...

Día 411: Sigo encerrada en mi pensamiento.
Los clientes vienen y van. aún no reconocí a ninguno que pueda ser el diablo. A veces me parece que son todos. Otras veces que ninguno.
Sólo son clientes.

Día 425: Otra noche más.

..
.

Hay una radio encendida en una habitación atemporal.
Es madrugada. Pero sigue oscuro.

Porque tengo el corazón valiente prefiero amarte y después perderte.

Día 666:

Hoy lo tuve entre mis piernas.
Al principio pensaba que se trataba de un cliente como cualquier otro. Aunque me resultaba extraño cierto olor, algo que lo hacía diferente al resto de los clientes. Hay clientes que hablan raro, hay clientes que buscan una cosa y otros que buscan otra. Pero este era distinto, no se sabía bien qué quería. Pero incluso eso tampoco es algo raro. Vienen muchos de los que no saben lo que quieren. Él parecía que sí sabía. Y eso lo hacía extraño. ¿Qué carajo quería?
¿Qué lo hacía tan felíz?

Supe que se trataba del diablo cuando estabamos en el acto sexual.
Me quemaba con la mirada. Me hizo sentir en caricias hasta el más lejano rincón de mi cuerpo. Me encendió la piel
mientras yo fingía.
Me excité mucho.
Mi entrepierna chorreaba miel. Que bajó a recoger.

La luna se chorreó en mi piel y me sentí desnuda.
Y lo sentí desnudo a él.

Me puso en cuatro patas. Fuimos dos animales. Siguiendo el ritmo de la noche.

Su piel morena. Su olor.
(Siempre fantasiaba que el pene del diablo sería como el de un burro. No es cierto. Es un pene como cualquier otro. Sólo que cuando se agranda te hace sentir chiquita. Y apenas un contacto es desgarrador.)
Me gustó mucho besarlo. Tanto gusto como el gusto del primer momento /el filo/ entre robar un beso o esperarlo por consecuencia. Me gustó besar sus genitales. Sentir la furia de su sangre.

Hoy tuve al diablo por detrás.
Supe que era el diablo mientras actuaba/él convirtió mi acto sexual en un hambre verdadera.

..
.

Me pagó y se fué.
Dentro ya no me queda más alma por la cual llorar.

vocación e

2008-05-12T05:21:00.000-03:00

Me llamó él.

Era muy divertido. Parecía fácil al principio. Era lo mismo que hacía con otros otros
como él.
Cómo sabía que él lo hacía con otras como yo. Los escuchaba. Jugueteaba. A veces una noche, a veces la mitad. Era fácil.
/Yo mientras tanto estaba con el coronado, con el que más valía.
Me llamaste desde un valdío. Con trucos de payaso. Con tu cara escondida en pinturas, en letras, junto al fluir que a veces encontrabas y otras veces preferías hacer de niño bueno.
La tenías grande.
Me gustaba eso. Y quizás no era tan grande, pero a mí me parecía que sí lo era.
La tenías grande y me desgarrabas
navaja a través de mi cuerpo
que se convertía en mucho más que tetas culo concha
me convertía en cuerpo y me llevabas a sentirme. Hasta que estallaba en orgasmos. Y titilaba.

Me violabas en mis sueños. ¿Recuerdas?
Y me hiciste entrar en los tuyos de inmediato!

Y todavía te siento al escribirte.
El tiempo y los huracanes del amor nos dejarán muchas más cicatrices. Que no importan (aunque sí). Que duelen. Que no mostraremos.
/No es de buen gusto.
No nos importó entonces, que no importen ahora.
Por eso escribo.
Yo sé lo que es la culpa/yo no te dejaré pasar
por ellas
por la culpa del padre del hijo y de la madre en coche
/Te celo te celo te se
aunque ya no!
Ojalá lo entiendas:
yo ya no tengo ganas de entender.

Me quedan tus gemidos.
Tus colmillos de 18 bits.
El recuerdo de los dos
latiendo como lobos aullando a los tiempos
que pasan y no se queman
a miles de siglos de nuestros polvos
nuestro culto Afrodisíaco
nuestras heridas lamidas
un invierno
alrededor
del fuego
la fogata.
Mientras quemábamos recuerdos.

Me llamó y le respondí.
Lo llamé después y no lo sentí ni me sentí a mí.
Ya no era el momento.

el día después

2008-05-03T14:41:00.000-03:00

cuando haces el amor ¿me ves al otro lado del espejo?

mis ojos clavados en el reverso de los tuyos. mis manos incendiadas de tu ausencia que no pueden tocar otra cosa que no sean tus rastros, tu derrumbre, tu corazón acelarado irradiando sangre y haciendo ecos de tambores de guerra. tu amor encriptado en combinaciones de la piel. tu sudor frío embadurnando las noches. me haces presa fácil de las pesadillas errantes. diamante. hemorragia.
constelaciones.

me contagias de tus ganas.

¿me sientes? cuando estás con otros. cuando besas otros sueños oscuros a mis sueños. cuando hablas con tus muertos. cuando te desangras en una noche sin luna.

¿sientes mi voz? encerrada en un caja de resonancias intactas, intermitentes.

¿compartes mis decisiones aunque no puedas sentirlas desde adentro?
//estamos caminando por la misma telaraña. de nuestras babas. del hambre que nos hace hueco en la plenitud de espiral que conecta la noche con el día.//

¿me alucinas también tú?
con cada tropezón en luces robadas. en una escena sin guionar. ante un público sin rostros que afila sus dientes y sonríe... y a veces ríe con cosquillas nerviosas.

¿sientes miedo de que yo no te sienta?
de que seas mi alucinación de loca dislocada del sano transitar de la vida, de los juicios que abren y cierran las puertas de este laberinto.

cuando haces el amor... cada cuerpo es el que es
aunque los espejos se disparen en constelaciones

intermitentes

2008-03-17T14:35:00.000-03:00

¿cuál es tu fantasía?

una mamada en la oscuridad mientras otros duermen un beso tan negro como los espirales de la noche una caricia tan brusca como aluviones de destino irrefrenable una chupada de miembros en la cúspide del oleaje

lo miré me miró nos alejamos un poco para oler bien
pasó la oleada de gente
los tajos del tiempo
y cuando nos volvimos a cruzar nos empezamos a besar

ni una palabra

mi fantasía es que me toquen
soy un arpa afinada en grados de voluptuosidad
enséñame tu música y te haré sentir la mía

las palabras suenan distintas
el tren en la oscuridad cambió de carril
pija es una reverberación que electrifica gran parte del cuerpo
concha un refresco para la noche incendiada

mi fantasía es que mi fantasía escape por ese agujero
que está en mi propio cuerpo
y eso me haga sentir real

nos besamos hasta comernos nos contuvieron nuestras convulsiones
nuestros cuerpos
nos desparramamos por el ambiente
te masturbé te lamí te chupé un huevo
te calenté
y te dejé
para
nO
desorbitar mi fantasía

huyo de mi espejo
si se trata de mí prefiero no enterarme
pero...
si te calientas
me calienta más

humo

tan real como los latidos del mundo
que nos brindó fantasías para no estar solos

fantasías
que nos crean
otra vez
cada vez

¿quieres saber cuál es la mía?

adivínala!!

2008-01-28T16:37:00.000-02:00

hay un mundo distinto.
al otro lado de las cuatro paredes entre las que vivimos.

un niño pide limosnas para comer. otro niño pasa de la mano de su madre.

-¿podemos invitarlo a comer?

-¡no! -replica la madre-, él no es como nosotros.

dos piernas, dos brazos, y tanta suciedad como cualquiera tendría por haber estado jugando...

hay un mundo distinto.
el marido encontró a una mujer de mejores tetas y menos chillona. ¿cómo se lo dice a su esposa?
¡qué más dá! el contrato de matrimonio ya se encargará de que ella reciba lo que merece. al fin y al cabo, así lo dice la ley.
además, los dos ya tienen suficientes infidelidades como para estar parejos, para atestiguar.
uno de cada lado.
como siempre: uno contra otro.

y siempre de a dos...

mientras gastan un polvo más, luego del whisky y el cigarrillo, en la otra habitación del mismo hotel, un empresario festeja con tres mujeres que tras despedir a dos miserables más que trabajaban para su compañía logró comprarse el último modelo de BMW, el que trae dvd incorporado.

abajo, en el cuarto que está justo al lado de la puerta trasera, una prostituta entrega hasta el último de sus agujeros a tres adolescentes borrachos. ella no quiso tener que fregar pisos, ni tampoco pretende ser princesa de ningún cuento. simple y sencillamente quiere vivir bien.
dejó de tener orgasmos hace años...

del otro lado el presidente, hablando en tv: "somos el primer mundo".
uno, dos, tres y mil mundos arremolinados.
y junto con los nombres vinieron los precios y las ofertas.

en una pared:
"patriotismo es egoísmo colectivo!"

mirando al río tras una baranda, buscando tesoros entre las escamas plateadas, Muerte deja que ruede una lágrima.
una vez cada cien años,
debe pagar el precio por ser quien separa a los vivos de los muertos,
una vez cada cien años
las paredes se caen.

abismos de pasión

2008-01-08T19:46:00.000-02:00

Barre que te barre, limpio sobre limpio, la buena de Mariángeles no deja de mirar.
Mira y atisba las historias, entre líneas, de boca en boca, o preguntando la pregunta correcta a quemarropa.
Mariángeles no deja de imaginar.

Una madre castiga a su hijo en la vereda:
¡si no hacés lo que te digo no te voy a querer más y te vas a quedar solo, solo, solo!

Mariángeles quizás se quedó sola de tanto hacer lo que le decían… pero ella prefiere no darse cuenta. Seguir barriendo. Limpiando. Alejando la tierra de la duda de su limpio pensamiento.

Pasa un auto patrulla. El oficial la mira. Ella atina a saludarlo. Él mira hacia otro lado.
“Mío, tan mío como mi brazo, mi pierna, mi pelvis, mi dedo gordo del pie, mi lindo muñequito!!” –la madre le dice a su hijo.

–¿Quieres que te muestre mi muñeco? –le dijo su primer novio, el único, pues todos los demás fueron un intento de olvidarlo.

–A ver cómo es… –fue lo único que pudo decir; por ese entonces, para ella, el sexo era una curiosidad no tan diferente a ir a un spa o al nuevo shopping que habían abierto en la ciudad, o quizás el placer de lucir un vestido nuevo... como cuando jugaba a las muñecas y la más linda tenía el vestido más lindo.

Así de frívola era para ella la sexualidad. Y no porque no la disfrutara. Simplemente pensaba que era algo menor, demasiado cercano a lo ilícito, a lo pecaminoso. Justamente por eso no podía evitar sentir un poco de asco cuando su compañero le pedía que lo chupara. El olor, los pelos, la transpiración… ¡le parecía todo tan mundano!

¿Cuántos gustos es capaz de darle una madre a su hijo varón? –pensaba-, de ser necesario, ¿llegaría incluso a hacerle un sexo oral?

“Eres de tus padres hasta que un hombre te reclame”, decía la leyenda en su cabeza.

¿Por qué no es lo mismo con respecto a los hombres?
¿Porque ellos pueden y tienen lo que las mujeres no?

Parece todo tan lógico, tan natural…
(La Mujer debe preservarse para la Misión más importante: ser Madre.)

Y los años pasaron, y su novio se marchó tras una bailarina indiferente al lenguaje del reproche: lo mío y lo tuyo, te di esto me das esto otro, porque sí, porque corresponde: porque es la Ley del mundo moderno y de siempre, lo que Dios manda, naturalmente hablando, por supuesto.

Cuando era chica Mariángeles se desquitaba de su madre retando a sus muñecas. Ella, que de tan hermosa parecía una muñeca.

Ahora barre, los pedazos del contrato, el vuelto que nunca le devolvieron, el hilo de la telenovela con el que no pudo hilvanar su vida, los restos del Demonio que no alcanzó a poseerla, las imágenes del cuerpo que nunca pudo poseer a voluntad, los orgasmos que quedaron sin usarse, las tinturas con las que no alcanzó a maquillar las culpas que sentía sin saber porqué, las flores que perfuman el dolor, las sonrisas que hacen cómplices, el mazo mal barajado, la manzana que se negó a morder, el paraíso que ya no le alcanza para compensar, la madre a la que no pudo redimir, los reyes magos que no eran su padre ni su madre ni su novio, el dinero como brujería a la que hay que tratar con cautela, los tabúes del juego, los juegos permitidos y los juegos prohibidos, las historias de vecinas, que sentía el deber de ver tan vecinas a la suya…

Barre Mariángeles, barre.
Tanta nada acumulada que amenaza con destruir su pasión de Mujer…

2008-01-07T01:24:00.000-02:00

después del orgasmo llega el vértigo...

me lo dijo una vez un amante y jamás lo olvidé. es nada más que un instante, un flash, un relampagueo... y ya eres otro. y sobre todo: alguien con otros gustos.

¿qué tan contradictorios pueden llegar a ser nuestros gustos?

Jeckyll se horrorizaba de Hyde, se agarraba de los pelos, se injuriaba, se culpaba, se atormentaba... ¿quién iba a pensar que eran el mismo?
¿el doctor Jeckyll no habrá sido acaso la mejor creación del señor Hyde?

a no olvidarlo:
el antídoto y la droga se confunden al otro lado de la pared del olvido.

mi amante tenía una esposa, a la que adoraba tiernamente. y venía a veces a mis orillas a calmar su sed intensa; que aún así nunca calmaba... y siempre quería más. y quería algo nuevo.
gozar!
hasta el fondo.
le gustaba sobre todo cogerme con otro hombre.
le gustaba verme mamar, verme en distintas posiciones, con otro y otro más... sentir mi deseo. expandirlo!
casi siempre, en algún impulso, quería mi culo, justo un par de momentos antes de acabar en mi cara.

siempre...
no bien lo hace, apenas acaba, y mientras yo me relamo su leche y sigo masturbando a su compañero, él me da un beso en la frente, se limpia, se viste...
y se va.

aquelarre

2007-10-08T15:05:00.000-03:00

daban las doce

el aire transportaba la ponzoña de los siglos.
los siglos transportaban el suicidio de cada microsegundo que pasa
sin trascender
cada segundo suicidado en años de ponzoña.

hay mujeres desnudas, risas, lágrimas,
hay placeres derramándose.

se acerca a mí otra mujer. me siento desprotegida, siento que todas mis argucias "de mujer" no son nada ante ella. no me protegen de sus arrebatos, no me detienen ante esos labios que me atraen: me chupan hacia ellos: abismo/tiempo.

me toca las tetas. me acaricia. me quita mis pocas ropas, la túnica blanca y la falda reglamentarias para oficiar la misa.
sus ojos están fijos. los siento adentro de los míos. mis pupilas abiertas, desangrantes de esa otra mirada.
mis tetas, encendiéndose.
electricidad/sudor.

y bailamos.

es un baile de máscaras.

a pocos pasos, tras haber oficiado esta misa -como tantas otras-, bailaba el padre Ignacio.

con todas las que lo festejaban.

vislumbro entonces a un chica al costado, aspirando polvo quitapenas.

-¿cómo te llamas?

-Marcela

-tú ya sabes quién soy. quiero algo de tí. quiero que me des un niño. no me importa de dónde lo saques, quiero que me traigas un niño. ¡y serás bien recompensada, hija mía!

-¿para qué lo quieres?

-menos pregunta dios y sacrifica, hija mía.

daban las doce

y las doce era el tiempo inmemorial de esa noche

comenzó a acariciar mi vagina, con esos dedos que parecían serpientes desesperadas de sexo.

su lengua mi lengua librando batallas

mi piel, resfregándose en su piel.

hubiese hecho cualquier cosa por ella esa noche.

me hubiese arrojado hasta el abismo más profundo.

me hubiese puesto debajo de las fauces del dragón de peor reputación.

me hubiese disfrazado de cordero entre los lobos.

porque la quería.

¡porque quería!

La historia no es sin sorpresas

2007-08-13T18:55:00.000-03:00

Y mientras el doctor Jeckyl se enorgullece de su alta medicina, mr. Hyde se ríe de las prostitutas que le abren sus piernas, las huele, las saborea, las medita, las deleita, se come el culo de tanto comerse la cabeza…
Se oyen los gritos y gemidos dentro del burdel. Por fuera, pasan tres monjas y se persignan.

Sirvienta: señorita Columbina, manda a decirle su marido que llegará más tarde a cenar esta noche. Se le ha presentado un paciente difícil, uno de esos que a él más le apasiona atender, un desecho, un resto, una lacra de esta sociedad. Según me dejó en su recado, pasará largas horas de esta noche tratando de encontrar un calificativo para que este objeto tan extraño pueda estar dentro de lo conocido. Ya sabe usted, dice su marido, es una tarea difícil, pero alguien tiene que hacerlo…

Columbina: esta bien, sirvienta. Has cumplido con tu deber. Puedes ir en paz.

Sirvienta: nada más lejos a mis intenciones que la paz, mi querida señora. Lo que yo amo es la guerra.

Columbina: sirvienta, ¡¿qué manera de dirigirte hacia tu patrona es esa?! ¿a qué se debe tanta franquesa?

el cucú se asomó a curiosear mientras anunciaba las seis en un intento disimularlo.

Sirvienta: discúlpeme señorita, ya sabrá, a veces la veo tan frágil y tan dulce que me hace acordar a… no importa. ¡discúlpeme!

Columbina: no, no, no se vaya. No la voy a disculpar hasta que no me lo explique. ¿qué es eso de que amas la guerra.

Sirvienta: la guerra que hay en sus ojos de mujer. La guerra que la saque de un aburrimiento eterno en el que no hay otra cosa que el miedo detrás de la puerta o el terror dentro de las paredes. La guerra que haga estallar el dolor, estancado desde años y años, a su vez estancados entre los años y años de tantas generaciones antes que la nuestra. ¿Has pensado acaso cómo era la mujer en el año 4.500 a.c.? ¿has pensado que los gritos quedan pegados en el aire, y que si no los quieres escuchar los gritos sordos acaban por borrarte la voz, hasta que no eres más que un grito sordo, enterrado en el terror del tiempo, cada día? ¿Has pensado que no tiene ningún sentido contar los años a partir de Cristo? ¡qué le importa el Cristo al que no participa de la procesión!

Columbina: ¿quién eres tú y cómo es que sabes tantas cosas?

Sirvienta: ay Columbina, no te defiendas de mí. No quiero hacerte daño, menos que a nadie a tí, que tienes esas tetas tan redondas que si hubiesen pasado junto a Eva el pecado hubiese sido muy otro, y los hombres ya no se sentirían culpables cuando no pueden satisfacer a una dama.

Columbina: ¿está Usted intentando seducirme hacia los placeres de Gomorra?

Sirvienta (mientras se le infla un bulto entre las piernas): drogadicto, pervertido, psicótico esquizofrénico múltiple, católico romano ex profeso, ateo preponderante sin raza definida, delincuente serial, polisemitista, enfermo crónico, patología social, responsable no responsable, voluntario/involuntario, ganancia/pérdida, canceroso infecto contagioso, a con b, b con c, jamás a con c, jarra nadienada, Gomorra, y tantos otros nombres científicos que tu marido inventa para justificar sus juergas. Yo me conformo con justificar la carne que vibra al ton de mi son.

Y mientras la sirvienta se desnudaba en Harlequín, Columbina movía su rabo, y el deseo los inundó a los dos.

…
…..

..
….
.

El doctor Jeckyl llamó a la puerta.
Nadie contestó.
Volvió a llamar otra y otra vez hasta que se decidió a entrar ensayando un acto de fastidio.
Vio a la pareja en el tercero de sus coitos. Se sentó y se quedó mirando y masturbándose con mucho disimulo; todo esto hasta llegar al coito nueve.
Entonces reaccionó.

-¡querida! ¿quién es este hombre con el que me engañas?

-¡oh! Doctor Jeckyl, ¿estabas aquí? No te oí llegar.

-sí, acabo de entrar y te veo con este… esta… oh, señora de la limpieza, perdone, creí que mi esposa Columbina estaba cogiendo con otro tipo.

-ay, mijito, ¿ya no tienes respeto por una anciana? ¿qué te ha enseñado tu madre? ¿acaso no sabes nada acerca de los buenos modales?

2007-07-27T19:14:00.001-03:00

Hay un gato mirando, desde un rincón. Parece ver lo que otros no ven, en la oscuridad de los actos, entre líneas de lo que parece tan… transparente.

Un hombre desea a una mujer. Eso podemos verlo fácilmente.
Su cuerpo se encabrita, su sangre fluye más espesa, transpira por dentro y por fuera, su cuerpo se infla, su pene se enhiesta.

El gato acaricia su pantorrilla cuando él acaba de sacarse el pantalón. Él no le presta atención, el olor a concha trastornó sus pensamientos, el gusto a mar tras la lengua, los ojos desorbitados navegando el contacto, los dedos suaves, los músculos tiesos, ambas lenguas frotando las olas que atraerán más aún la tormenta…

Hay una magia tras el tiempo, cuando el tiempo se detiene.

El reloj seguía corriendo y recorriendo el placer de los dos, el apuro de un tercero. El tercero: un Pagliacho que extraña a su Colombina de plástico y sudor en la frente, un marido ideal, un hombre comprometido en el serio sentido de ser hombre: con sudor en la frente y sacrificio.

Puso su mano en la mejilla, la miró a los ojos, vio como de las pestañas salían chispas, vio en los ojos el cuerpo desnudo, la poesía de un encuentro real, un picazón ancestral…
Ella tomó en sus manos la poesía de la carne, la frotó, la sintió, la palpó, la acarició, la recorrió, la endureció, la tocó con la punta de la lengua, le sonrió, la volvió a sentir, la frotó, la besó, la tragó, la escupió, la lubricó, la acarició, la lamió, la chupó, la chupó de nuevo y la volvió a chupar.

Dicen que los gatos pueden ver la muerte.

Con otras mujeres él se hubiese sentido temeroso, receloso de que su futuro sea acaparado por una mujer. Temía que los compromisos sociales y el bendito mandato de la naturaleza lo dejaran sin su pasión, sin su pene en su mayor esplendor…
Con ella no tenía por qué temer, ella estaba comprometida con un tal Pagliacho.

En cuatro patas, como una hermosa gata, ella ofrecía su culo para sentir un rabo tan vivaz, esa alegría de vibrar que brinda la naturaleza.

El reloj los seguía mirando con sus manos inquisidoras, tú y tú, señalaba, a mayor o menor velocidad, cada quién un número, tarde o temprano uno más, un número más bajo el suelo del minuto que pasó…

En el trayecto a casa Pagliacho se cruzó con el padre Ignacio. El padre Ignacio lo detuvo:
-hijo mío, -le dijo- veo en tus ojos un mal de ojo. Alguien te envidia mucho. Alguien que quiere lo que tu tienes. ¡Debes rezar, hijo mío! Debes aferrarte al amor a los tuyos, tus cosas, el amor a tu familia, que es tuya y de nadie más. Tú eres de ellos. (Pensar que hay gente que no tiene familia…) Debes dar tu vida si es necesario por mantener unida a la familia. Con lo que cuesta tener lo que tienes…
-pero padre…
-no, no digas nada. Veo al invasor en tu corazón… ¡tu no tienes la culpa de nada!

Y mientras la pareja se frotaba las pieles, se rascaban la existencia, se acurrucaban en cada uno de sus mutuos agujeros, se humedecían de mar y vida… el gato los miraba, como si estuviese mirando en el mismo destino.

Pagliacho cargó su revolver de policía.
Disparó justo cuando ambos habían llegado juntos al orgasmo.

El orgasmo es la pequeña muerte.

La conciencia es la muerte mayor.

2007-06-20T23:36:00.000-03:00

un hombre me mira. es oscuro. otro hombre del otro lado. quiero escapar y no se por qué. me siguen, se aparece uno por delate. siento su cuello, siento su transpiración. es blanco. viste un traje gris. camisa blanca. sus pensamientos se me hacen transparentes.
empiezo a bajar, a sentir su pecho, sus fibras apiladas, su quieta tiranía palpitando sangre, rígido, erguido. estatua.
alguien me toca el culo. alguien me acaricia el culo. perfila su cuerpo redondeado al que intenta endurecer con éxito intermitente. perfila sus dedos, afina su dudas. busca ansioso el hoyo negro donde ahorgará su pensamiento, bombeándolo, resfregando las arruguitas.
rascar la comezón.
lamo uno de los cuellos, tomo su pija para conducirlo.
siento el voltaje.
comparo ambos penes. disfruto las diferencias. siento la sal. quiero saborearla, el mar, el viento, la lava subliminal, la textura. las rugosidades.
mi culo es recorrido. hormigueo, imán, revólver revolviendo.
disposición a cabalgar.

-¿y si se acaba?

uno de ellos me dice pura. y se muestra puro, seguro, inocente aún cuando da golpes de hierro para corregirme, aún cuando me perfora el orto con su taladro de pavimentar. dispone de mí como si yo fuese su creación, la niñita a la que siempre le dará su mamadera, su amamantamiento diario. su ración. su lección.
¡el muy niño!
se había alejado de mí ofendido y sin hablarme una vez más, tal como siempre lo hacía, pero ya no fui a buscarlo. y no porque haya querido cambiar el juego. simplemente yo lo hacía mejor que él.

el otro me quiere puta. y se muestra ansioso todo el tiempo. y no me habla más que con recortes de conversaciones, y siempre se sorprende, y siempre se preocupa. le gusta cogerme por la vagina, pero mucho más le gusta aullar tras mis ancas. él cree que yo actúo, que quiero no se qué cosa que él cree tener, entonces se pone a actuar. y yo no actúo, sólo disfruto del espectáculo.

-¡si se acaba que se acabe! pero de verdad...

uno atrás y otro adelante.
esa es mi fantasía...

2007-06-07T11:54:00.000-03:00

había empezado como empiezan tantas cosas. con la más absoluta y completa naturalidad. una noche como tantas otras a través de los siglos. una noche más bajo la luna preñada de sangre.
en el ascensor unieron sus lenguas. sintieron cada uno el calor del otro. los calores se hicieron más fuertes, se potenciaron con la agitación de las caricias.
piso 3: una monja envuelta en silencio de muerte, silencio de culpa, sube al recinto.
los besos se hicieron más fuertes, las caricias se hacían intensas bajo la ropa.
haciendo señales de cruz, condenando lo que envidiaba, la pretendiente de las estatuas bajó del lugar pecaminoso mientras la chica se bajaba de la boca del hombre. recorrió el pecho, sus olores, sus músculos labrados, su ombligo rodeado de pelos...

Marcela ganaba con un polvo lo que a un trabajador de clase media le hubiese llevado un mes. Marcos ganaba por mes lo que una gran mayoría gana en un año. Esta vez Marcos le pagaría el doble, pues tendrían como invitado al padre Ignacio Peries, un amigo al que le debía más de un favor (entre ellos el trabajo).

en el espejo del ascensor se reflejaban las curvas de Marcela. él le levantó las faldas y apreció con la boca inundada de saliva lo que luego degustaría con fruición sagrada.
ella desefundó la verga de su compañero. era tan grande que bastaba con mirarla para sentir el culo ardiendo de dolor. con la punta de la lengua la recorrió, la dibujó, sintió cada arruga... y luego se la metió en la boca tan profundo como pudo.
piso 6: se abrió la puerta. dos hombres y una mujer miraron el espectáculo pero prefierieron esperar al próximo ascensor. ninguno de los dos hombres pudo apartar su vista del prodigioso culo de Marcela. la mujer no quiso mirar de frente, pero no se perdió detalle del miembro descomunal que se reflejaba en el espejo lateral.

Marcos abrió su paquete de cocaína de primera calidad. acompañó la línea con un vaso de whisky escocés. se preguntaba porqué Marcela estaba tardando tanto desde que tocó el timbre del portero. (tenía la pija parada de solo pensar en lo que ocurriría.)
en el ascensor, sobre un espejo de mano, estaban compartiendo el polvo blanco que los haría estar en el tiempo y espacio que necesitaban estar.
titilaba una luz en el teléfono, era el padre Ignacio diciendo que no podía ir porque había surgido un bautismo de última hora. (en realidad se trataba de un chico al que había rescatado de la calle y que en el mismo momento en que estaba dejando este mensaje le estaba chupando la pija por los 30 pesos que le había prometido.)

no pasaron dos segundos desde que se abrió la puerta del ascensor hasta que Marcos tuvo el caño frío de la pistola en su frente. Marcela se puso al costado, le besó el lóbulo de la oreja y luego le hundió su lu lengua tan profundo como pudo.
para Marcos eso era el limbo en el que esperaba el paraíso.
Marcela le tomó el pene con su manecita:
-¿me extrañaste? -susurró.
el disparo saltó junto con los celos de su compañero.

y bañados en sangre, Marcela y su amigo cogieron tan dulcemente que hasta creyeron ser dioses...

provervios 12,45: "del polvo venimos..."

2007-06-04T10:43:00.000-03:00

fragancia de mujer deslizándose en los hilos de la noche...
un aullido, ulular de los árboles, derrames lunares.
hay una mujer temblando, dos monjas recorren el cementerio sin siquiera mirar a su alrededor, vestidas en negro y blanco, rezando tapan sus bocas, caminando anulan sus pasos.
hay una mujer acariciando su rostro para saber si aún existe, de tanto gritar ha gastado su garganta, de tanto imaginar ha agotado su temor, se ha bañado en pavor...
un viento huracanado recorre su cuerpo, se desliza en su piel, en sus lívidas manos, sus dedos, es tacto en su rostro, enroscando sus curvas, arrasando sus múltiples fragancias.
los labios rojos una guinda.
toma sus manos, besa su cuello.
la víctima es víctima, mientras no siente otra cosa que pavor.
desliza una mano desde el hombro hasta sus tetas. las conmueve, las moldea, las aprieta... tan fuerte como el viento huracanado.
la otra mano toca la frente, los ojos, dibuja la nariz, jala con fuerza la boca, los labios de guinda.
el vientre contra la curva espalda, las pieles encendidas crujen, se resfriegan las dos como víboras.

ya no le importa lo que pase, la muerte sería apenas un alivio a la marea de fuego.

baja sus manos por el vientre, arranca todos los blancos vestidos como si fueran telas de arañas, recorre las caderas, intenta absorverlas con caricias, muerde su oreja, besa el lóbulo, penetra el laberinto con la lengua, el cuello aguarda.
hay miel.
está caliente.
tan hondo como permiten los movimientos, tan hondo como el hondulante ritmo deja llegar, fragor, fragancias, tibieza...
ahora la empuja.
otra vez víctima, la mujer de blanco espera en el piso, sus piernas abiertas.
un beso más y la lengua se hunde como víbora entrando en su madriguera.
se aferra a los muslos, para lamer mejor, para chupar más hondo.
clava las uñas y la sangre empieza a derramarse en gotas.
el olor la lleva aún más lejos en el frenesí.
empieza a desgarrarla.
sube hasta las tetas, las muerde.
rasguña su vientre, lo hiere.
luego la besa en la boca y bebe las lágrimas.

al final, la mordida en el cuello hará que el tambor de latidos estalle.

2007-06-03T23:24:00.000-03:00

semilla de maldad.
cripta de cristal.
sensaciones enmudecidas...

vidamuerte a mis espaldas

contaminación de olvidos entrecruzados

prospera en mi vientre

la entrega

preparo con humos y ungüetos tu llegada

viajero del tiempo perdido en algunos minutos

cargado de cuerpos

te preparo un té

y aparece tu fragancia

tu imán

tu incandescencia de círculos concéntricos

en ritmo

movimientos de lava

retornos de hielo...